春雨初歇，昭通省耕國學(xué)文化公園里的西府海棠和櫻花便紛紛揚(yáng)揚(yáng)地飄落下來。粉的、白的鋪了一地，既像是哪位粗心的仙子打翻了胭脂盒，又像是春天臨走時(shí)特意織就的錦緞，軟軟地覆在草地上和路上。

游人們?nèi)齼蓛删墼诨湎隆Ｓ写┘t著綠的婦人，牽著小兒的手，指點(diǎn)著地上的花瓣；有白發(fā)的老人，支起畫架，用顫抖的筆觸描摹這最后的春色；更多的是舉著手機(jī)的年輕人，他們或蹲或立，將鏡頭對準(zhǔn)紛飛的花雨。我想他們大約是要把這易逝的美麗，封存在電子相冊里，好讓它在未來的某個(gè)冬日重現(xiàn)。

?“落花不是凋零，而是另一種綻放。”一位攝影愛好者如是說。他的相機(jī)鏡頭沾了雨水，卻不妨礙他捕捉花瓣墜落的軌跡。今年是閏月，花開得遲了些，倒也因此開得格外精神。園丁們平日的修剪、施肥，此刻都化作枝頭那艷麗的色澤，連凋零也顯得格外隆重。

“花瓣凋落是為樹木保存養(yǎng)分，這是生命的智慧。”我突然明白：原來死亡也可以如此優(yōu)雅。它們不是敗落，而是完成了使命后的功成身退。

花開花落皆有時(shí)。這滿地的落英繽紛，原是春天留給我們的告別信。年輕的戀人們手挽著手，小心翼翼地踏過“花毯”，生怕踩痛了這些粉色的精靈。他們或許不知道，當(dāng)他們走過時(shí)，身后揚(yáng)起的幾片花瓣，正在演繹著春天最后的圓舞曲。

春天要走了。但在那些濕潤的泥土里，在那些日漸飽滿的嫩芽中，夏天已經(jīng)在悄悄孕育。落花不是終點(diǎn)，而是另一段生命的開始。